Прошло много лет с той весны, как покинул я строй
Таких же как сам я в зеленых фуражках ребят…
И мой АКМ с того дня - уже больше не мой…
С ним кто - то другой заступает сегодня в наряд…

Другие ребята уходят в дозор к КСП…
Кто осени дембельской ждет, ну а кто - то весны…
Я тысячу раз проходил по той самой тропе…
А нынче туда возвращают меня только сны…

Мне снится…
Граница…
Граница…
Мне снится…

Мне снится мой рапорт, в нем просьба направить в Афган…
Туда отбирали, как нам говорили, из лучших…
Я слышу во сне вновь взлетающий «Черный Тюльпан»,
Без света в ночи, только звуком себя выдающий…

Мне снится, как в бой поднимают меня вновь и вновь,
И воинский долг, и комбата приказ, и присяга…
Я вижу во сне, как из раны вновь капает кровь…
Но, как на границе, назад не дано мне ни шагу…

Мне снится…
Граница…
Граница…
Мне снится…

Мне снятся чужие пески и не наша война,
И крик замполита в ушах: "Слева "духи", Серега!"
Горит БТР… И граната осталась одна…
Почти все "за речкой" легли, лишь трехсотых немного...

Мы редко теперь надеваем медали свои,
И редко участвуем мы в торжествах и парадах
Но пьем за погибших ребят молча в майские дни,
Их нет среди нас, но их души всегда с нами рядом...

Мне снится…
Граница…
Граница…
Мне снится…
Мне снится… Мне снится…
Граница… Граница…
Граница…
Мне снится…